terry kay

"And all I could say was, hello"

Deborah Kerr. An affair to remember.

1921-2007

mujer instante

"...escribo sobre lo más mínimo adormándolo con púrpura, joyas y esplendor...
...porque hay instantes en que una persona necesita una pequeñita muerte...
...el instante es esa milésima en que el neumático del coche que corre a alta velocidad toca el suelo y depués no lo toca, pero después lo vuelve a tocar, etc., etc., etc...
...el destino de una mujer es ser una mujer...
...un gran finale seguido de silencio y lluvia que cae...
...lo bueno es creer. creer llorando..."

Clarice Lispector. La Hora de la Estrella. 1977.

tema: vos

quiero que entiendas.

te lo quiero decir y te sé lejos (digamos, almagro) y ahora justamente no me podés escuchar. y puedo pensar en la cantidad de voces que te aturden la cabeza y las fantasías y los miedos hechos fantasmas en un cuarto vacío y las paredes blancas sin onda.

imagino que quisieras oirme, y que esté a tu lado y charlemos cinco minutos más, como pedís cada vez que llega la hora de la despedida. porque me pedís Tiempo y no un rato. te confundís. me confundís. no soy un x-men.

con vos es siempre y cada vez, otra más, de nuevo, una más. no podés con el basta, te abunda un no, te excede un adiós, incluso un hasta luego. sos yo hace diez años, soy vos cuando yo era chico.

finalmente, somos esa cosa de espejos y tiempos, de diez años cíclicos que nos ubican arriba y abajo de la rueda de la fortuna, como diría ignatius reilly. a fin de cuentas, si la historia se repite, y si efectivamente primero es como tragedia y luego como parodia, pienso en los colores y me llevo infinitas postales y alguna canción de dylan en el eco de la lugones.

ahora te imagino sentado en una plaza, encendiendo un pucho. te sé nuevamente confundido de cara al congreso, algo menos charlador y algo más introspectivo. doy por sentado que acaso estemos leyendo el mismo libro y seguro escuchando calling you de jeff buckley hasta el infinito.

pues ambos sabemos que ser un cliché andante nos resguarda de la lluvia, nos alienta a un tema más de melero, o a otra página más de pessoa, a afirmar que sobre héroes y tumbas está bárbaro.

sos inquieto de jaime, sos un pequeño melodrama colorido de puig. y, aunque no me escuches y yo no quiera hablarte, como dice sinatra, i wish you love.

ay, dios

antes, con tin y flor, nos fumamos un porrín en la puerta del callejón, idea de mi amiga, mientras tin compraba las entradas de la obra "comunidad". cuando dan sala, te reciben varias chicas vestidas de noche con música de billie holiday que te dicen piropos y te invitan a bailar en el centro de la sala que carece de sillas. luego aparece un gordito en escena, y ellas le quitan la ropa corriendo y el tipo queda en bolas y se pone un traje de conejo de Alicia en el País de las Maravillas.

el conejo se vuelve entonces como una especie de abusador de niños a la rodolfo ranni que le da de tomar a una pendeja y ella se baja la bombacha y toma y toma y toma. ya espantados y super fumados, yo no podía contener la risa, y entonces mi amiga me dice "si la mina se mea en escena, me voy". yo tosía riéndome sin parar, todo avergonzado porque mi amigo es amigo de la directora. entonces tin me dice: "me parece que nos equivocamos de obra".

y sí. ¡y cómo!

estábamos en la antesala del mal gusto. nuestro anfitrión no era nada menos que emilio garcía wehbi, de quien después de padecer su versión de woyzeck, juré no volver a ver. confundidos y todo, decidimos no irnos después de que la pendeja efectivamente meó en escena. lo cual, para los ochenta, entiendo que podría haber llegado a denotar -como mínimo- un dejo de vanguardia. una brisa de resistencia. hoy es simplemente demodé y triste.

por suerte la obra no terminó acá, sino que padecimos a carcajadas una puesta bizarrísima que no te sale ni en joda.

algunas postales imperdibles:

• una nena abusada por un conejo muerto manejado como títere, encerrada en una casa de muñecas mientras en una pantalla se proyecta un listado con fotos, nombres y detalles de niños asesinados suciamente locutados en un off pseudo electrónico;


• una muñeca interpretada por una actriz muy buena, colombiana creo, a quien -pobre- dejan en bolas y le pasan tijeras por el cuerpo a la voz de "las heridas se marcan en la carne";


• todas las actrices recitando al mismo tiempo una secuencia de palabras que lamento no poder reproducir en fidelidad, pero iba más o menos así: imperialismo, lacan, marxismo, sentido, lógica, dolor, carne, herida, mujer, edipo, política, célula, inmunodeficiencia, materialismo, signo, castración, eros, kantor, organismo, deleuze... (blah). ¡imperdible la enumeración!;


• una danza de minas desnudas formando figuras de estrellas con caretas de animales onda los amigos de winnie pooh y con cuchillos en la mano que van despejando al público y dando clima para el remate final que supone:


• la castración del conejo en vivo a quien se le mutila un consolador que le ponen en la entrepierna (toda el cuadro con luz roja, obvio).

Dice el perpetrador (webhi) de este espectáculo en alternativa teatral:

Una versión abstracta de Alicia en el País de las Maravillas, de Lewis Carroll, en la que se recorre, de la mano del Conejo Blanco, un camino que va desde el ingreso de Alicia a la Madriguera / Boca, hasta su salida al cuarto de Barbazul / Vagina. Lo que para Carroll fuera un sueño, para nuestra Alicia el sueño se ha transformado en pesadilla, y el recorrido por el otro lado del espejo lo es en realidad por el interior de su propio cuerpo -Corpus Femina-. Y en su viaje se encontrará con la reina de Corazones, pero también con las 400 y tantas mujeres asesinadas en Ciudad Juárez, con Beatriz huyendo de Dante, el Jabberwocky y Betty Boop, y recorrerá la Colonia Penitenciaria al grito del Manifiesto Cyborg. Lo único que nos quedará claro, al final de este viaje, es que creíamos estar todavía entre niñas, pero estamos ya en una locura interminable. Esta puesta intenta relatar esa locura.

brillante!!! 1.506 espectadores ya la disfrutaron.

info de este éxito:


El orín come el hierro, el agua come las piedras; o el sueño de AliciaS . (Fragmentos para la reconstrucción de un cuerpo)
ESPACIO CALLEJON Dirección: Humahuaca 3759Capital Federal - Buenos Aires - ArgentinaTeléfono: 4862-1167Web: http://www.callejonteatro.com.arEntrada: $15,00 / $10,00 - sábado - 23:30 hs - Hasta el 29/09/2007

other

otro día gris en los que las nubes avanzan en cámara lenta desde una terraza. viento y demasiados puchos erosionando un color. otra caminata otoñal en una plaza desvencijada que reservo solamente para algunas lágrimas. la bufanda que se enreda en la barba y el frío que te mece como hamaca.

un recuerdo perdido entre ecos de un pasado que nunca termina de apagarse. postales perfectas sin fisuras que brillan coloridas en blanco y negro.

tu propia estética de un mayo francés y bajar a comprar fideos como maggie cheun en "in the mood for love". días en que todas las canciones tristes son tuyas.

tres minutos perfectos en los que sos, tras el dolor y la resignación, lo que canta nina simone:

The other woman finds time to manicure her nails

The other woman is perfect where her rival fails

And shes never seen with pin curls in her hair

The other woman enchantes her clothes with french perfume

The other woman keeps fresh cut flowers in each room

There are never toys thats scattered everywhere

And when her baby comes to call

Hell find her waiting like a lonesome queen

´Cos when she´s by his side

Its such a change from old routine

But the other woman will always cry herself to sleep

The other woman will never have his love to keep

And as the years go by the other woman

Will spend her life alone

sólo ella puede, en un giro cínico y con esta canción knock out, hacerte reír en un close-up eterno.

sentido

me molesta profundamente la gente lineal. prodúceme escozor la falta de matices en los discursos, las personas con la que es necesario aclarar todo el tiempo, contextualizar, demostrar que un juicio no es una sentencia, y que está bien opinar diferente, not that there´s anything wrong with it.

odio esos diálogos en los que tenés que andar con cuidado y recontra explicando... todo. me molestan las opiniones dogmáticas y la corrección política. detesto la gente que todo el tiempo se refugia en la bondad y la ética, que hace una retórica de la autenticidad, lo sincero y bueno.

no siempre todo está claro, no todos los días brilla el sol, ni la gente tiene un aura de las estrellitas que brillan en las publicidades de los lustramuebles. nada huele tan bien ni tan mal.

cuando te perdiste un matiz, olvidate de la peli y la novela. una cosa es ser diplomático; otra muy distinta es ser retrógrado. me desarma el esencialismo y la gente que está convencida que existe solo una verdad en el mundo. y para colmo de males, esa "verdad" ni siquiera es la "suya".

ser buen o mal tipo es siempre y solamente un efecto de sentido.

saudade

de verla nomás me enamoré, cuando la vi sentada tan delgada y la frente en alto. su cabellera rubia, de cuello delgado y hombros señoriales. ella estaba de espaldas -como corresponde- y su primer comentario fue sobre anillos y piedras preciosas que la encandilaron en una casa por palermo, todo dicho en un dialecto brasuca-puertorrican entrañable.

se nota: ella es del brasil de los rubios, un sao paulo de castas y clases, hija de una historia forcluida de esclavos y señores feudales, muchos cubiertos en una mesa con mantel necesariamente blanco. sus ojos solamente denotan la rebeldía y el cuestionamiento, la facilidad que tiene para aburrirse, y -sobre todo- esa madurez que sucede con los años que comprendió perfectamente la sutileza de la diplomacia y la política. en el mismo minuto puede comprarte con su inteligencia y sus tetas y fulminarte con la pregunta más justa e inevitable, tan políticamente correcta que transmuta revolución en happening.

pertenece a esas rubias ovejas negras de una aristocracia fantasma. otrora una niña rica con problemas, hoy un diamante biselado, sofisticada y ácidamente inquisidora, con dejos de nana de summertime que le da por tejer y comprar sus lanas para mañanitas.

seducción pura hecha mujer y elegancia. bien plantada y con pensamientos claros. ya sea en una embajada, en un carnaval, en una esquina plagada de travestis o en la red carpet más red de todas, ella brilla para siempre, ecos de niña en un recital de un tipo muy raro -como ella- que se llama ney matogrosso.

me da por pensar que como puto, es mi hermana; y de ser hetero, sería -sin dudarlo- su puta. y cuando sea mujer, voy a ser como ella.

nada

cuando éramos pendex cumplíamos el lugar común necesario de silvio y pablo, de leer kundera y marx. entre nuestros nacimientos sólo hay 8 días nomás que tienen una fuerte implicancia porque es justo en el cambio de signo: él, tauro; yo, aries. entonces tomábamos mate en la plaza, hablábamos de psicología 101. nos preocupaba mucho qué implicancias tenía ser auténtico y las noches en las que tomábamos la facultad nos preguntábamos si eso no era un snobismo. ayer nomás, solíamos leer los "cuadernos de la cárcel" de antonio gramsci, y nos fascinaba comprender cuáles eran las implicancias del fetichismo de la mercancía. nos gustaban los simpsons y seinfeld. eran días de incoherencias, rebeldías ñoñas, hojitas verdes, y días sin bañarnos con la barba un poco crecida. un tiempo después recorrimos varios meses latinoamérica. en méxico pasamos varios días colaborando con la consulta indígena de los zapatistas en chipas. allí escuchamos mucho el concierto de silvio y pablo del disco rojo que se grabó en vivo en argentina. laburamos con pibes de la calle y un comedor.

hace tres años laburamos juntos. hoy me dijo: "acá habría que echar a todo el mundo porque no entienden lo que es trabajar en una empresa, se quejan de lleno".

nada.

certificado

ayer salí de terapia y me acosté a la una. hablar me cansó mucho; me hizo llorar otro tanto. hoy no fui a trabajar. no tenía ganas de despertarme, ni de atender el teléfono a nadie, a nada. no creo que ninguna empresa acepte un certificado por tristeza. sniff.

piropo

salí del laburo al mismo tiempo que mi amiga psicóloga con la que comparto -entre otras cosas- esas compulsiones obsesivas que muchas veces me dan vuelta el cerebro. ya sea contar, sumar, restar, armar formas geométricas en la cabeza o con los dedos, compartimos rumbo a su terapeuta, nuestras pequeñas miserias numeradas. esos eructos de pensamiento mágico tan necesarios para seguir adelante.

ella tiene su propio consultorio y es una bestia diagnosticando y tratando, siempre tiene esa palabra justa, esa reflexión asertiva, esa oreja atenta y perspicaz. siempre contando anécdotas de hospitales públicos, y mucha pasión por su laburo sumada a una integridad que admiro profundamente.

le conté que había noches en las que solo podía dormir si me encerraba en el baño a hacer dibujos y contar en silencio. y me avergoncé mucho, pero mal. ella me acarició la cabeza, me guiñó el ojo, y me dijo: "sos un lindo caso".

todo un piropo.